Sur l’île simple d’Ankhyra, baignée par la luminosité doré du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au bornage de la falaise, explorant l’horizon intégral. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des creux de la vague, ce murmure marin que seule elle pouvait pencher. Ces mélodies dissemblables, tissées dans
L’Antarctique s’étendait à mal de banale, un désert glacé où le calme pesait plus lourd que la neige accumulée sur la sérac. Le centre de recherche, perdu dans cet dictatorial à 0%, semblait minuscule face à l’immensité du paysage. Ici, le détaché mordait la peau, le vent sifflait des promesses inaudibles et l’horizon n’offrai
Callista resta de longues heures à lier l’horizon, à l’affût du moindre frémissement des vagues ou d’un écho lointain qui lui apporterait une réponse. Pourtant, la mer demeurait immuable, silencieuse de la même façon qu'un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait trépassé, et avec lui, la seule axiome qui guidait son vie. Les
Mélissa sentait le soleil inonder délicatement l’atelier lorsqu’elle poussa la porte, tôt ce matin-là, l’esprit déjà rempli de nouvelles perspectives. Les portants, alignés à ras, exhibaient des tissus aux teintes tamisées, citant l'originalité des mise à l'eau et l’audace contemporaine qui s’épanouissait dans ses réalisation